Voilà voilà. Ca y est. On s'installe. On a déballé presque tous les cartons. On prend nos marques, on garde l'équilibre malgré les ondulations du sol en carreaux de terre cuite. C'est le charme de l'ancien, comme dit la propriétaire. Notre petit nid est perché sur les hauteurs des pentes. Que dis-je, c'est même la hauteur du plateau. Celui de la croix-rousse, comme le nom du boulevard qui s'anime tous les jours à 20 mètres de notre porte, en vantant la fraîcheur des ses fruits, de ses légumes et de ses huîtres numéro 2. Juste en face de notre rue, il y a notre "chef" préféré devant son étal, avec ses salades d'herbes folles et piquantes, ses radis torturés, ses pommes qui cachent si bien leur délicatesse, et toujours un petit mot farfelu pour égayer la journée qui commence.
La rue s'appelle Sainte Clotilde, en mémoire de l'épouse de Clovis. Celle qui a plongé le destin de la France dans la religion chrétienne pour de si longs siècles. C'est une petite rue calme, qui débouche sur un belvédère, dominant la presqu'île, les toits des pentes.
Les immeubles de la rue font entre 3 et 7 étages. Le nôtre s'arrête à 3. Une petite copropriété où chacun y met du sien pour rendre l'endroit agréable à vivre pour les autres. C'est notre voisine qui balaie généralement les escaliers, quand le souffle du temps s'y dépose. Elle met sa cave à notre disposition pour ranger nos nombreux vélos, afin de leur éviter de passer l'hiver dans la cour. Devant notre porte, l'escalier et son palier en damier de terre cuite noir et blanc est éclairé d'un soleil jaune qui vaut une peinture vivante.
A peine 10 jours dans ce nouveau petit logis, et nous sommes déjà comme des poissons dans l'eau. Nous espérons pouvoir accueillir tous ceux qui voudront faire escale ou séjour par ici.
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